Проба пера в прозе, для тех, кто поймет о чем речь...
Проходя клирос, не забудь обернуться на зов. Стеклянный лев уже три оборота сидит на часах.
Да.
Те самые лучи, что выдают себя за карельскую сосну. Я ему — чёрный / белый / прозрачный. Он мне — чистый вход в интерстиций.
Пилигрим — это тот, кто не носит свой стул с собой. Проходит, словно нож по маслу, сквозь любые догмы. Когда стул рухнул, осталось только солнце. Прозрачное.
Три года подряд — это три буквы.
Сила, да. Печаль, да. Но ни одна из них не знает, что я уже не совсем та, что вышла из дома. Там внутри кто-то ещё. Зародыш, которому палец в рот не клади.
---
Лёгкие с наслаждением смакуют морозный воздух. По привычке поднимаю глаза к светилу. Чёрное, белое, прозрачное... Ясный, сверкающий холодной пустотой план бытия... В зрачке кольнуло напряжение. Хм, что-то новое. Слегка защемило сплетение, будто бы пружина, готовая вырваться из механизма.
Прозрачное, окутанное жуткими бордовыми лучами? Всё это уже года три не вызывает слёз, и постепенно сходит на нет удивление. Неприятные лучи... Задели за живое.
Забавно, но фразу «да, будет…» можно произнести с разными интонациями.
---
Берегите себя, солнечного пути...
Комментарии
Отправить комментарий